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Ti assilla un seno di vergine,

poeta nero,

poeta inacidito, mentre la vita bolle

e la città arde,

e il cielo si riassorbe in pioggia,

e la tua penna graffia al cuore della vita.

Foresta, foresta brulicante d’occhi

sui pinoli disseminati;

chiome di bufera, i poeti

inforcano cavalli e cani.

Gli occhi si infuriano, le lingue girano

il cielo fluisce nelle narici

come un latte nutriente e azzurro;

io sono appeso alle vostre bocche

donne, aspri cuori di aceto.


Antonin Artaud (via a-t-tratti)

Lo Svizzero.Su IBS. è al terzo posto fra i romanzi, di tutti gli editori,sezione narrativa erotica.Ed era allora questo,che doveva essere fra noi? Solo la storia. Solo la scrittura che non salva ma è dannazione,alla fine.Io lo so.

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