Carnet d'écritures

Ho paura, e non so di che:

non di quello che mi viene incontro, no, perché in quello spero e confido.

Del tempo ho paura, del tempo che fugge così in fretta. Fugge?

No, non fugge, e nemmeno vola: scivola, dilegua, scompare, come la rena che dal pugno chiuso filtra giù attraverso le dita, e non lascia sul palmo che un senso spiacevole di vuoto.